Любимые стихи

Митька,
Зацепило больно...
Чьё стихотворение?

Хорошие стихи пишут люди, которые их не пишут.))

Давным-давно известно людям,
Что при разрыве двух людей
Сильнее тот, кто меньше любит,
Кто больше любит, тот слабей.

Но я могу сказать иначе,
Пройдя сквозь ужас этих дней:
Кто больше любит, тот богаче,
Кто меньше любит, тот бедней.

Митька,
Рыжая,

я никогда не спал с мужчиной
ну то есть нет конечно спал
но просто спал вобще без секса
ну то есть что считать за секс

домой уже я еду , мама.
мне надо что нибудь купить?
купи себе квартиру сволочь,
живи отдельно от меня!

Тали_Л_,
Честно говоря, автор почему-то не подписался, может потому что тоже где-то нашёл. Это стихи любителей по-большей части с сайта www.stihi.ru

Митька,
спасибо, что находите и выкладываете на ЖА. У меня терпения не хватает читать стихи новых авторов. Они не всегда бывают хорошими.

зарой меня под абрикосом
я буду плакать и просить
не зарывай меня не надо
и ты тогда не зарывай

Он пишет: " Привет, я на даче, на даче - осень.
Жёлуди-бомбочки лупят по черепице.
Ночью ворочался страшно, уснул в восемь.
Чтобы дожить до рассвета, пришлось напиться.
Сделал глинтвейн по рецепту соседа Борьки.
Это не сложно - сложнее отмыть чайник.
"Кьянти", корица, кусочки лимонной корки,
И кипятишь. Расслабляешься чрезвычайно.
Осень обычная. Как-то без аномалий.
Есть ли глинтвейн желудёвый? Спрошу соседа..."

Я посылаю в ответ добродушный смайлик.
Вроде - беседа

Он пишет:" Я в Амстердаме. Давненько мечтал - съездил.
Только почуял вай-фай - сразу в сеть. Здрасьте.
Мы тут с соседом, ну с Борькой. Сосед трезвый.
Но ненадолго, поскольку живем праздно.
Город пропах гидропоникой, пивом, блядством.
Ходим, глазеем в витрины. В витринах - сучки.
Не беспокойся, мы будем предохраняться.
Мы же по жизни - гондоны. Пупырчаты и везучи.
Новые фотки - отпад. Ты на них сама ли?
Впрочем шучу. Ты - живая. Вокруг - клоны..."

Я посылаю кокетливый хитрый смайлик.
;
Вроде - поклонник.

Он пишет."Влюбился. Чудовищно. Хуже бреда.
Девка - богиня!!! Упала с небес манной.
Только немного беременна от соседа...
Так что пришлось переехать - живу с мамой.
Ты мне как баба скажи, каковы шансы?
Мама не в теме, а хочется поделиться.
Борька - гондон. Я - порядочный. Так ужасно!
Мы теперь с ним из враждующих коалиций.
Бросил работать, разбитый лежу в спальне,
Пьяное сердце стучится в грудную клетку..."

Я посылаю в ответ очень грустный смайлик.

Вроде - жилетка.

Он пишет... не мне, потому что он мне не пишет.
На аватарке - в компании, в статусе слово "лето".
Я ему : " Здравствуй! Как жизнь? За кого вышла,
Ваша богиня? За Борьку, который сосед твой?
Я заболела, из носа текут сопли.
Жизнь, как страница вконтакте, без обновлений.
Мусор не вынесен, кактусы пересохли.
Из развлечений - айпадом погреть колени.
Клевые фотки! А где вы их наснимали?
Ибица? Круто! Но ты нахлобучен - видно..."

Он посылает в ответ равнодушный Смайлик.

Даже обидно.
Сола Монова

Будда учит нас, Ваня

Будда учит нас, Ваня, что жизнь - это цепь страданий.
Каждую ночь я брежу
твоим дыханием, honey,
влагой твоих секретов, твоей мерцающей кожей
и мечтаю, чтобы ночами
ты мною бредил тоже.

Будда учит нас, Ваня, а жизнь ничему не учит.
Калечит, а после лечит; то страхом, то страстью мучит.
То миг подарит прекрасный,
то болью наотмашь хряснет.
Смысл ее действий при этом
мне совершенно неясен.

Лежа в койке с похмелья,
я чувствую: мир с места стронут.
Голова моя - схема вращенья в атоме электронов.
Мысли жужжат и летают
друг вкруг друга по странным орбитам,
и в каждой маленькой мысли
носишься, милый мой, ты там.

А может быть, нас закаляют? Как сталь?
Чтобы мы закалялись?
И не боялись влюбляться, и не плакали, расставаясь?
Чтобы оскоминой стали нам страсти и, равно, страданья?
Чтоб поняли мы, что это - не главное в мирозданье?

Очень много вопросов и очень нету ответов.
С кем ты сейчас, мой милый, еще интересно, и где ты.
Грустно мне очень, Ваня, когда ты торчишь в Лозанне,
а я соглашаюсь с Буддой, что жизнь - это цепь страданий.

Владимир Маяковский
СТИХИ О СОВЕТСКОМ ПАСПОРТЕ
Я волком бы
выгрыз
бюрократизм.
К мандатам
почтения нету.
К любым
чертям с матерями
катись
любая бумажка.
Но эту...
По длинному фронту
купе
и кают
чиновник
учтивый
движется.
Сдают паспорта,
и я
сдаю
мою
пурпурную книжицу.
К одним паспортам -
улыбка у рта.
К другим -
отношение плевое.
С почтеньем
берут, например,
паспорта
с двухспальным
английским левою.
Глазами
доброго дядю выев,
не переставая
кланяться,
берут,
как будто берут чаевые,
паспорт
американца.
На польский -
глядят,
как в афишу коза.
На польский -
выпяливают глаза
в тугой
полицейской слоновости -
откуда, мол,
и что это за
географические новости?
И не повернув
головы кочан
и чувств
никаких
не изведав,
берут,
не моргнув,
паспорта датчан
и разных
прочих
шведов.
И вдруг,
как будто
ожогом,
рот
скривило
господину.
Это
господин чиновник
берет
мою
краснокожую паспортину.
Берет -
как бомбу,
берет -
как ежа,
как бритву
обоюдоострую,
берет,
как гремучую
в 20 жал
змею
двухметроворостую.
Моргнул
многозначаще
глаз носильщика,
хоть вещи
снесет задаром вам.
Жандарм
вопросительно
смотрит на сыщика,
сыщик
на жандарма.
С каким наслажденьем
жандармской кастой
я был бы
исхлестан и распят
за то,
что в руках у меня
молоткастый,
серпастый
советский паспорт.
Я волком бы
выгрыз
бюрократизм.
К мандатам
почтения нету.
К любым
чертям с матерями
катись
любая бумажка.
Но эту...
Я
достаю
из широких штанин
дубликатом
бесценного груза.
Читайте,
завидуйте,
я -
гражданин
Советского Союза.

Купил пять роз, на все, что были, деньги,
И нес своей любимой в день рожденья.
Как никогда он шел походкой легкой,
Но вдруг услышал, как неподалеку ...
У гастронома плакала старушка.
В авоське у нее порвалась ручка.
Рассыпались и свекла, и картофель,
Что для старушки было катастрофой!
Да только не спешил помочь никто
Несчастной той в изношенном пальто.
Он все собрал. Она благодарила:
«Дай Бог тебе всего на свете, милый!».
А он достал вдруг розу из букета:
«Возьмите, женщина! Подарок от поэта»!
А на Сенной просила дочка маму
На ярмарке купить гиппопотама,
Но, чтоб никто не слышал, мать шептала:
«Не в этот раз, у мамы денег мало».
Он подошел с улыбкой на устах:
«Вот вам цветы! Возьмите просто так!».
Вручив по розе им, исчез под аркой,
С изрядно прохудившимся подарком…
В трамвае, что гремел, как колесница,
Грустны у пассажиров были лица.
Вдруг девушку заметил он случайно,
Что больше всех вокруг была печальна.
Куда-то, где звонка ее не ждали,
Она звонила. Ей не отвечали…
И, выходя на третьей остановке,
Он прошептал: «Простите, мне неловко…
Но я уверен, что он Вас не стоит.
Вот эта роза – Вам, а он – пустое…
Я Вам желаю счастья много- много!
А мне пора». Она сказала: «с Богом!».
И, не успев прийти к любимой в срок,
Принес он ей всего один цветок.
Держал подарок бережно в руке
В просторной для того цветка фольге.
И глядя в удивленные глаза,
Любимой все, как было, рассказал.
Любимая ответила ему:
«Прости, один цветок я не приму!
Ты, видно, все придумал, как всегда!
И девушка в трамвае – ерунда!
Да никаких и не было старушек!
Ты пропустил с друзьями пару кружек!
И сочинил все это на ходу!
А я тебя сижу, как дура, жду!»
И дверь закрылась прямо перед носом,
И он побрел в кабак с названьем «Осень»,
Где пиво пил, хотя уж год, как бросил.
И думал, дым пуская папиросой,
Что все-таки принес кому- то счастье
Его букет, поделенный на части.

ага классно..

Родные души.... Много ль их на свете?
Как вытащить счастливый тот билет,
Чтобы родную душу в жизни встретить,
Блуждающую до сих пор во мгле?
Вокруг немало, в общем-то, хороших,
Не злых, не глупых, но ЧУЖИХ людей...
Поговорить неплохо с ними можно,
Узнать, возможно, кучу новостей,
Поесть и выпить, песню спеть дуэтом,
Потом сплясать ... Да, выбор тут большой!
Но помолчать и ВСЁ понять при этом -
Возможно только с близкою душой...

Что такое свобода? Возможность покончить с собой.
Повеситься, как Гомер, или Эгеем со скал,
Свобода - выпить цикуту, и даже уйти в запой,
Смерть - это добрая мама, нас тянет к её соскам.

Грудью на меч - Антоний, вены и яд - Сенека,
Выбор разнообразен, перечеркни табу...
Сам себя не создавший, и невоспитанный (некем),
Можешь хотя бы сладкий яд ощущать во рту

И осликом Буридана, что Гамлет метаться между
Быть иль не быть собою, плыть иль не плыть в Коцит,
Сдирать с себя эти тряпки: веру, любовь, надежду
И оголенно-броским в литературицид.

(с) Сажнев

Любовь бывает сладкой,
И предрассветной зорькой,
Любовь бывает гадкой,
Любовь бывает горькой,
Короткой, словно спичка,
И длинной, словно такса,
Красивой, как певичка,
И чёрной, словно вакса.
Какую ты хочешь, какую ты хочешь любовь?
Застигнутый ночью, какую ты хочешь любовь?
Какую ты хочешь картинку с витрины, скажи?
На ту, что ты хочешь... ты пальчиком мне покажи…
Любовь бывает стервой,
Любовь бывает кроткой,
Кому она – до неба,
Кому – до подбородка,
Нелётной, как погода,
И вечной, словно камень,
Любовью Квазимодо,
Глотком воды в стакане.
Любовь бывает шёлком,
Любовь бывает сдачей,
Как оголённый провод,
И пятой передачей.
Ты, перебрав колоду
От короля до свиты,
Расплатишься любовью
За то, что карты биты.
Какую ты хочешь, какую ты хочешь любовь?
Застигнутый ночью, какую ты хочешь любовь?
Какую ты хочешь картинку с витрины, скажи?
На ту, что ты хочешь... ты пальчиком мне покажи…

Тянет к тебе, и бороться мне с этим не хочется.
Хоть понимаю, - не все в жизни делится надвое.
У ожидания всегда горький вкус одиночества.
Можно опять самой позвонить. Только надо ли?
Хочется стать хоть частицей твоей повседневности.
Быть с тобой рядом всегда, вопреки расстояниям.
И каждый день наслаждаться твоей откровенностью.
Просто уже не смогу жить в другом состоянии.
Я не пытаюсь любовь превратить в предсказуемость.
Поняла я давно, что с тобой не работают правила.
И удивлять тебя - хочется мне до безумия.
Ты улыбнешься. Ну вот, значит снова понравилось.
Ты в совершенстве владеешь секретным оружием.
Голос твой нежный порой отключает сознание.
Поиски смысла забросить, подумав: « А нужно ли?»
Счастье - оно не всегда подлежит пониманию.
Твой поцелуй остановит течение времени.
Сколько он длился? Секунду, полжизни, полвечности?
Крепко обнять и почувствовать сердца биение.
И растянуть этот миг до границ бесконечности.

Любовь стараясь удержать,
Как саблю тянем мы её:
Один к себе за рукоять,
Другой к себе за остриё.

Любовь стараясь оттолкнуть,
На саблю давим мы вдвоём:
Один эфесом другу в грудь,
Другой под сердце остриём.

А тот, кто лезвие рукой
Не в силах больше удержать,
Когда-нибудь в любви другой
Возьмёт охотно рукоять.

И рук, сжимающих металл,
Ему ничуть не будет жаль,
Как будто он не испытал —
Как режет сталь, как ранит сталь!

Любовь стараясь удержать

Травинка,
Хорошо как...

Басня о недоПоэте)))) (сугубо мое мнение)

Жил-был поэт...Почти поэт...
Такими полон белый свет,
Мужчина самых средних лет,
Вполне приличный...

Он был не низок - не высок,
Не сатана и не пророк,
Хоть и женат, но одинок -
Все как обычно...

И не дурак и не чудак,
Он был обычный середняк,
Коптящий небо просто так,
Слегка цинично...

НО:

Он по ночам стихи писал,
Воображенье развивал
И рифм глагольных избегал -
Пыхтел, старался...

Он сотворить шедевр хотел,
Рыдая, мучился, потел,
И, выставляясь "на расстрел",
Так волновался...

Однажды Критика рука
Вдруг написала: "Нафига
Ты строчишь столько барахла
Из фраз затертых?????

Какой ты в задницу поэт???
И слог не тот, и рифма - бред!!!
Я дам тебе простой совет -
Бросай все к черту!!!"

Ах, как расстроился поэт:
"Мне без стихов - и жизни нет!!
К чему теперь встречать рассвет??
Не понимаю..."

Печаль упала на виски,
Он перестал писать стихи,
И тихо помер от тоски
В начале мая...

.....................
.....................

Мораль сей басни такова:
1. Как больно могут бить слова,
И вы подумайте сперва
Над каждой фразой...

2. От сердца вьется строчки нить..
И, если есть что изложить,
Поэтом можешь ты не быть -
ПисАть ОБЯЗАН!!!

Спасибо за внимание))))

Автор: Лия Кубишек.

http://stihidl.ru/poem/165455/

да,это точно..

nemo,
Вы думаете, лучше ему не писать стихов?
Или может пусть пишет, но никому не показывает?
Или пусть показывает своим, тем, кто его любит?
Они всё равно одобрят любя своего недоПоэта...

Тали_Л_,
Ой - ой, вопросов сколько. Я не Автор.
И ответить не знаю что.
Пусть пишет, конечно...

И к Критику пусть потом по ночам приходит...
В кошмарах...

Когда-то я стану старенькой,
Седой и корявой старушкой
В засаленном старом фартучке,
С привязанной к попе подушкой.
И, ползая неуверенно,
Себе помогая клюшкой…
Нет, нет, я совсем не уверена,
Что буду такой старушкой.

С зажатой в зубах сигареткой,
С блестящей сережкой в ухе
Я буду старой КОКЕТКОЙ
На зависть другим старухам!!!
Я буду внучке - подружкой,
А внуку - партнершей в танце.
Я буду смотреть порнушку
И сочинять романсы.
Я расскажу своим внукам,
Пока им еще неизвестно,
Что жизнь - занятная штука,
Что жить - это так интересно!
Я их научу смеяться -
В голос, а не украдкой.
Я их научу держаться
За жизнь ЭТУ мертвой хваткой.

И как-то снежной зимою,
Свой коньячок попивая,
Устало глаза прикрою,
Скажу: "Неплохо жила я".

© Ирина Рыбакова

Айседора,
А когда я стану бабушкой
Я волосы покрашу фиолетовым.
И выброшу из дома нафиг валенки...
А может и оставлю их на лето.
Я заведу себе штук пять собак,
А может коз, на этаже,так пятом.
И буду слушать, как сосед-дурак
Меня за стенкою обкладывает матом.
Спать буду днём, пока все на работе,
А ночью, этих гадов сна лишая,
Я лёгким ангелом в весьма тяжёлой плоти,
Станцую вальс под музыку " Раммштайна ".
Да, не забыть с балкона сбросить шарик,
Наполненный водою с чёрной тушью,
Когда пойдёт какой-нибудь лошарик!!!
На просьбу мою жалкую старушью:
Мол, посмотри, милок я обронила...
Что именно - пока ещё не знаю.
Так, надо дверь уже сейчас бронировать...
Пока я помню и соображаю...
Я буду очень милою старушкою,
Ну,может,чуть бандитского пошиба,
И закажу себе из бронзы клюшку я...
Эх, главное, чтоб память не отшибло!

Моя планета похожа на вашу, А я смотрю ты тоже любишь пошалить
Вот только между старушками этими колоссальная разница. Первая живет в своё удовольствие, а вторая получает уловольствие от того что портит жизнь окружающим. Поэтому, прости, но первый вариант мне больше по душе
Жизнь она всего одна и та проходит мимо

вот я и буду тебе удовольствие это портить,иначе жизнь покажется всем скучной

Эх, Планетка, Пданетка...
Если жизнь станет скучной я пойду с прашутом прыгать. Или дайвингу учиться. Да мало ли всего интересного и непробованного ещё осталось...
А соседи пусть живут своей жизнью...

ЗдОрово!

Каждый выбирает для себя
Женщину, религию, дорогу.
Дьяволу служить или пророку
Каждый выбирает для себя.
Каждый выбирает по себе
Слово для любви и для молитвы.
Шпагу для дуэли, меч для битвы
Каждый выбирает по себе.
Каждый выбирает по себе
Щит и латы, посох и заплаты.
Меру окончательной расплаты
Каждый выбирает для себя.
Каждый выбирает для себя.
Выбираю тоже, как умею.
Ни к кому претензий не имею:
Каждый выбирает для себя.

© Юрий Левитанский

Потребность любить - как потребность дышать…
Любовь и сомнения множа,
далекий, ты - мой! И никто помешать
не в силах любить тебя, как и дышать
никто помешать мне не может.
Потребность любить - как потребность дышать...
А сердце по-птичьи трепещет,
и кто-то промолвит: «Бессмертна душа,
что в смертном обличии блещет!»
Потребность любить - как потребность дышать.
Любимый - изящен и тонок.
Любить - это значит всегда возвышать,
пусть даже любимый - подонок!
Ты мною придуман. Но пусть тебя нет,
есть думы мои и печали.
Тебе - моя нежность, тебе - белый свет,
тебе - мой ребячьи-наивный сонет,
тебе - все, что только бывает в начале!
Придуманный мной, ты - реально живешь,
придуманный, ты отправляешься в дали.
Ты - радостью дышишь, ты - солнцем поешь,
такого, как ты, на Земле не видали...
Потребность любить - как потребность дышать...

Я не знаю, как это стало,
чтобы чувства и мысли - штыком.
Просто - боль в душе вырастала,
превращаясь в колючий ком.
Просто - много на сердце было
мною выплаканных ночей,
просто - я еще не забыла
чьих-то жалостливых речей.
Просто ...
Только не знаю: просто ли?
Не известно самой: хорошо ль? ­
людям душу выстлала простынью,
кто-то выспался, и - ушел ...

Штучка,

Как трудно быть слабой, когда ты сильна
Как трудно быть грубой, когда ты нежна
Как трудно дышать, если ноет в груди
Как трудно догнать, если ты позади
Как трудно смеяться, когда не смешно
Как трудно любить, если это грешно
Как трудно быть глупой, когда ты умна
Как грустно и больно, когда ты одна.
Как трудно дождаться, когда не идёт
Как трудно подняться, когда тебя пнут.
Как трудно прощаться - притом навсегда
Как трудно шутить если рядом беда.
Как сложно служить если ты не раба
Как трудно быть сильной… когда ты слаба…

© Татьяна Земцова

Что мне расскажет спящий проводник?
Пустые, дребезжащие стаканы
На столике купейном у окна,
Несущегося мимо станции, вспорхнувшей в темноте.
Мента, курящего в кулак
заснеженной пустыни, точнее — глубины.
Где, как нетрезвый, глупый ученик,
стыдливо вывернув карманы,-
мир наш пред Господом поник.

Когда со мною встретится она - веселая, без грима,
проявятся ли строчки на листе
бумаги, что я комкал и таскал
в башке своей, как в мусорной корзине,
поверив благородной пантомиме - ее безмолвной красоте?
Когда минуты станут длинными руками
неотвратимой смерти,
чем время будем мерить мы?
Во что сыграем с ветром, облаками - одни среди зимы?

Что мне расскажет Родина моя
с плывущими кусками на экране
Любви замерзшей, вьюгой февраля,
в пустой и темной пропасти зрачка
по расширяющейся звездной пилораме?
С водой технической, прокисшей в кране,
в разбитом шприце тощего торчка,
что в туалете просыпается, зевая,
и смотрит на поля.

Страж у дороги - пухлый снеговик,
смотрящий зорко черными углями
на сползший в яму старый грузовик,
и тусклый мат, и полный жизни крик.
Заливисто сверкает детвора,
лишенная абстрактного мышления,
мир символов нелепых разрушая,
ни с чем чужим взгляд этот не мешая,
сметает нас, как мусор со двора.

Что мне расскажет нищая старуха
на злом перроне, с полным котелком
картошки сваренной -
назойливая муха,
под хамством мокнущая, как под кипятком?
За поездом устало семенит -
глазами, полными разлуки и труда,
руками, верными прощению и ласке.
- Сынки, еда... - чуть слышно говорит, -
кому, сыночки, деточки, - беда..

Что мне расскажут эти города:
Многоэтажки, склады, чьи-то норы,
Одушевленные граффити гаражи
и серые бетонные заборы?
Унылая, неверная среда
всех дней недели, ловит поезда,
что до смерти ей надоели.
Окраин грязных этого покоя
никто не ценит, верится с трудом,
что столько поколений есть в крови сего надоя.
Но там, где третий, рядом ещё двое,
и свечкой теплятся церквушка и роддом.

Куда они все едут? Что влечет
нас всех в пространствах этих дальних,
что в этих городах суицидальных
где точно всё и всё так любит счёт?
Там всё конечно, кроме пустяков,
что вечностью особенно любимы.
И хочется простить мне остряков,
в пространство бросивших:

«НЕТ, НЕ РАБЫ МЫ!»

Она молчала десять дней,
Пытался он забыть о ней.
Увы и ах - не смог.
Вдруг на одиннадцатый день
по небу проскользнула тень -
смилостивился Бог:
Раздался, будто гром с небес
звоночек в виде СМС:
Привет, Ну, как дела?
(ну вот, и что ей отвечать?
быть может, лучше промолчать?)
Ты где вообще была?
Да, понимаешь, много дел:
работа, дети, быт заел.
А ты что ж не звонил?
(ага, так прямо и сказал,
что эти дни страдал и ждал)
Ты знаешь, занят был…
Вот так и врали в две руки,
насколько чувства их крепки
испытывали вновь.
Тут милосердью вопреки,
Господь подумал: - ДУРАКИ
и отобрал любовь.

© Евгения Юхнович

Расстреляли рассветами память, идущую в поле
Исходили всю воду, а берега до сих пор нет.
Поменяли не глядя на правду свободную волю,
Да пожгли фонари не познав, где кончается свет.
Я не сплю — мое время, как смертник скребет по бумаге.
Я в конюшне для птиц, я в плену отношений ко дну.
У бездомного пса видишь больше ходячей отваги,
Как подняв свою лапу, он лечит больную страну.

Сколько веры в огне, сколько верности в тающем снеге.
Так темно — я в аду, иль за пазухой брата Христа.
Ты бросаешь цветы на могилу, закутавшись в неге;
Я лечу, как солдатики, в счастье с гнилого моста.
Съели жизнь в одночасье: десерт, как всегда, будет голод;
Мы бросали слова в рок-н-ролл, как незрячих щенков.
Рано утром в тумане теплом отражается холод,
Блеск ненужных и сданных в уценку счастливых подков.

Я не знаю, как жить, если смерть станет вдруг невозможна;
Память вырвать непросто, как выклянчить песнею дождь.
Имена на дверях перелистывая осторожно,
Hе заметишь, как на пол гербарием выскользнет вождь.
Раздарил всем по сердцу, себе ничего не оставил;
Чьи-то звезды вокруг, а мои перекрестки пусты.
Вот и кончился бал, я последнее в брюки заправил;
Мы поклонникам вместо автографов ставим кресты.

Золотая луна цвета спелого, зрелого яда,
Как стрелок за окном, целит мне в оловянную грудь.
Все года по домам, провожаю последнего взглядом;
Твое «вечное», знаю, запомнит и наше «чуть-чуть».

В противовес опопсовевшему ЮЮ, Последний Непродавшийся - Михаил Борзыкин. Текст, правда, редкий случай, не его, а "всего лишь" перевод с английского.

И всё же порядок вещей нелеп.
Люди, плавящие металл,
Ткущие ткани, пекущие хлеб,
Кто-то бессовестно вас обокрал.

Не только ваш труд, любовь, досуг -
Украли пытливость открытых глаз.
Набором истин кормя из рук,
Умение мыслить украли у вас.

На каждый вопрос вручили ответ.
Всё видя, не видите вы не зги.
Стали матрицами газет
Ваши безропотные мозги.

Но нет ответа на главный вопрос.
Одетых серенько и пестро,
Утром и вечером, как пылесос,
Вас затягивает метро.

Вот вы идёте густой икрой,
Все, как один, на один покрой,
Люди, умеющие обувать,
Люди, умеющие добывать.

А вот идут за рядом ряд -
"Ать-ать-ать-ать...",
Пока ещё только на парад,
Люди, умеющие убивать...

Но вот однажды средь мелких дел,
Тебе дающих подножный корм,
Решил ты вырваться за пределы
Осточертевших квадратных форм.

Ты взбунтовался. Кричишь: "Крадут!",
Ты не желаешь себя отдать.
И тут сначала к тебе придут
Люди, умеющие убеждать.

Будут возвышенны их слова,
Будут доходчивы и добры.
Они докажут, как дважды два,
Что нельзя выходить из игры.

И ты раскаешься, бедный брат.
Заблудший брат, ты будешь прощён.
Под песнопения в свой квадрат
Ты будешь бережно возвращён.

Но если упорствовать станешь ты:
"Не дамся! Прежнему не бывать!",
Неслышно выступят из темноты
Люди, умеющие убивать...

Ты будешь, как хину, глотать тоску,
И на квадраты, словно во сне,
Будет расчерчен синий лоскут
Чёрной решёткой в твоём окне.

прочитала сегодня ребятишкам. чет так понравилось...

Пионерам - вожатым октябрят - Маршак С.
Лет бы сбросить мне, ребята,
Шестьдесят,
Я бы тоже стал вожатым
Октябрят.
Это дело интересней
Всяких дел.
На досуге я бы песни
С ними пел.
Мел бы с ними коридоры,
Школьный зал
И паркет, как полотеры,
Натирал.
С октябрятами ходил бы
Я в поход.
Вместе с ними я водил бы
Хоровод.
Каждый день читал им книжки
И журнал,
А подчас и в кошки-мышки
Поиграл.
Я бы песни и заметки
В меру сил
Для веселой стенгазетки
Сочинил.
А когда порою вешней
Ждут скворцов,
Мы бы строили скворешни
Для птенцов.
Но боюсь, что трудно сбросить
Столько лет,
Смыть с волос густую проседь
Средства нет.
Я пишу стихи ребятам,
Но навряд
Суждено мне стать вожатым
Октябрят!

Убивали любовь, убивали в четыре руки,
Били с разных сторон, состязаясь в сноровке и силе.
Им шептала любовь: "Ах, какие же вы дураки!"
Но они ей в ответ за ударом наносили.

Убивали любовь, и однажды любовь умерла,
Ей бы их обмануть, притвориться убитой – и только,
Но любовь, как любовь, притворяться и лгать не могла,
Да и им поначалу не жаль её было нисколько.

Убивали любовь. На поминках его желваки
Заходили на скулах, а взгляд её слёзы затмили,
И тайком друг от друга всё те же четыре руки
Поливают отныне цветы у любви на могиле.

Юрий Воронов

Тали_Л_,
Айседора,

Сильно...

АРБУЗНОЕ настроение...

Зернышки прошлого солнечным крошевом,
Падают в почву надежд...
Пряно-дурманящим вкусом проросшего
Может закроется брешь
Этой безвкусности дней проживаемых?
Сладость, что зреет внутри,
Спелою сочностью незабываемой -
Ляжет на губы твои...
Корковость слоя моих настроений
Зелень копит с каждым днем...
Переживу я полос насыщение,
Лишь бы ВСЕ было потом...
В срок, когда спешусь я, жаждой замученный
И обретая покой
Ставлю на красное...
Зелень, по-случаю -
Выброшу... вместе с тоской...

Зернышки прошлого солнечным крошевом,
Падают в почву надежд...
Пряно-дурманящим вкусом проросшего
Скоро закроется брешь...

Наталья Козырева.

http://stihidl.ru/poem/216247/

Гимн шута

Судьба, в которую влюблен,
Дает мне право
Смеяться даже над королем
Стать дураком мне здесь пришлось
Хотя я вижу всех насквозь

Эй, вы, придворная толпа!
Я вас не вижу,
Я вас не слышу!
Я отрешен, я отрешен!

Меня готовы, как клопа топтать ногами.
И это значит - мой час пришел!
Открою вам один секрет –
Вельмож, к несчастью, честных нет!

Я всех высмеивать вокруг
Имею право!
И моя слава
Всегда со мной, всегда со мной!

Пускай все чаще угрожают мне расправой
Но я и в драке хорош собой!
Как, голова, ты горяча!
Не стань трофеем палача!

Искренне прошу – смейтесь надо мной
Если это вам поможет
Да я с виду шут, но в душе король
И никто, как я не может!

P.S. В память замечательного музыканта
и на заметку любителям потроллить в интернете

Какой образ интересный.))) Очень талантливо.

Я сегодня такая странная,
Даже счастлива в одиночестве...
Кофта мятая, носки рваные
И никто не зовёт по отчеству.
Я сегодня такая домашняя -
Волосы заплела косичкою,
Лицо заспано, не накрашено...
Наблюдаю в окно за птичками.
Планы на день - совсем не сложные:
Тёплый плед, пара дисков с фильмами,
Растворимый какао с мороженным,
В ванной час с пузырями мыльными...
А вчера я была успешною -
Платье строгое, губы алые.
Принимала решенья поспешные,
Только внешне ничуть не усталая...
Ну а завтра решусь побыть глупою
И оденусь как-то немыслимо,
Озорной всех улыбкой запутаю,
Собью с толка безумными мыслями...
Ты люби меня только по-прежнему,
Ты люби меня - ту, настоящую,
Что не спрячешь под яркой одеждою -
В груди сердце тихонько стучащее...

© Евгения Весенняя

Пол-арбуза на столе...

Кошка нежится в тепле. Пол-арбуза на столе.
На тарелке виноград, за окном осенний сад:
Астры, флоксы, георгины, кисти красные рябины.
Под опавшею листвой гриб построил домик свой...
Небо хмурится слегка . Проплывают облака,
Отражаются в реке, что синеет вдалеке.
Вечер тихий. Ночь темна. Улицы в объятьях сна...
Только фонари не спят, крошки-лампочки горят.

На воде следы...

Спокоен пруд. Он тих и светел.
Воды касаясь, шепчет ветер
Воздушные свои слова.
Бутонов белых острова
Момента ждут, чтоб распуститься,
Рассвету показать цветы.
Бессонный ветер вдаль умчится,
Оставив на воде следы.

Ольга Измайлова.

http://www.stihi.ru/avtor/frosk