Мой город
Душевно. Поддержу автора блога еще одним стихом времен короновируса. Правда написано стихотворение до пандемии, но на то она и классика, что не стареет.
Не выходи из комнаты, не совершай ошибку.
Зачем тебе Солнце, если ты куришь Шипку?
За дверью бессмысленно все, особенно — возглас счастья.
Только в уборную — и сразу же возвращайся.
О, не выходи из комнаты, не вызывай мотора.
Потому что пространство сделано из коридора
и кончается счетчиком. А если войдет живая
милка, пасть разевая, выгони не раздевая.
Не выходи из комнаты; считай, что тебя продуло.
Что интересней на свете стены и стула?
Зачем выходить оттуда, куда вернешься вечером
таким же, каким ты был, тем более — изувеченным?
О, не выходи из комнаты. Танцуй, поймав, боссанову
в пальто на голое тело, в туфлях на босу ногу.
В прихожей пахнет капустой и мазью лыжной.
Ты написал много букв; еще одна будет лишней.
Не выходи из комнаты. О, пускай только комната
догадывается, как ты выглядишь. И вообще инкогнито
эрго сум, как заметила форме в сердцах субстанция.
Не выходи из комнаты! На улице, чай, не Франция.
Не будь дураком! Будь тем, чем другие не были.
Не выходи из комнаты! То есть дай волю мебели,
слейся лицом с обоями. Запрись и забаррикадируйся
шкафом от хроноса, космоса, эроса, расы, вируса.
Женя Сипенятов про Ангарск
Квартала, микрорайоны,
Даже "А" и "Б" и "Л".
Здесь у нас свои законы -
Свой, ангарский беспредел.
Не по рангу, не по росту,
Вроде как от фонаря.
АдресА найти не просто,
Только время тратишь зря.
Квартала, микрорайоны,
Не какая-то дыра.
Может, это эхо "Зоны"?
Потому и номера?
Или тут объект секретный,
Стратегический такой?
Важный, страшный, незаметный
Охраняет наш покой?
Нумерация такая.
Не понятно, хоть убей.
Мне-то проще. Я-то знаю,
Но занятно для гостей...
Господа. Не тратьте нервы.
Так бывает, что порой.
Не всегда идет за первым
Обязательно второй.
Без базара и азарта
Как какая-то игра:
Кто-то тыкал пальцем в карту,
Называя номера.
Что не ясно для туриста,
У меня один совет:
Для ангарского таксиста
И проблемы даже нет.
Вам таксист ответит сонно:
"Тут такие, брат, дела -
Слева тут микрорайоны,
Ну а справа квартала"...
Только города нет ближе.
Здесь, ребята, я живу.
Не в Москве и не в Париже,
Ни во сне, ни на яву.
Хорошо там, только всё же,
На Китойском берегу
Я с Ангаском сросся кожей,
По другому не могу.
Квартала, микрорайоны,
Ну и что, что номера...
В этом городе я дома.
Остальное - мишура...
Горожанка,
Да, в 2014 году я немножко помогла в сборе помощи для беженцев из Украины,(помните, Вы его объявили здесь, на сайте?) Евгений подарил мне свой сборник стихов, мне было очень приятно познакомится с ним. Добрый человек и хороший человек.
Есть грустные стихи, есть с шуткой...
"Я ушел по облакам" называется. Что-то пророческое..
Печаль
В моем городе метель, в моем городе пурга,
Ветер дует целый день, гонит низко облака.
Снегом белым замело, скверы, улицы, дворы,
На дворе нет ни души, и не слышно детворы.
Город странно опустел, лишь вдали мерцает свет,
Одинокий, как пунктир, на снегу оставлю след.
Там за пеленой пурги, ждет меня чужая даль,
Мысли навевают мне, грусть, унылую печаль.
Хмурым небом притеснён, птицею не взмою ввысь,
Как на казнь бреду в пургу, проклиная свою жизнь.
Ноша тяжкая моя - грех на пополам с мечтой,
Злюсь и каюсь, бормочу, сын порока - не святой.
Назло ветру, снежной тьме, огонёк в ночи висит,
Фары освещают путь, заплутавшего такси.
Шеф - возьми, я заплачу, путь душа покой найдёт,
До утра - меня вози, я надеюсь блажь пройдёт.
15.12.2020
Player